在《布列瑟农》悲壮而伤感的音乐里，一路读完这篇心情，仿佛就感觉，你正在我耳边，向我轻轻娓言，那么仔细那么温润，又宛若似有千般情绪的我一下子就沉浸在这种徐徐而至的平和，此刻，我安静得就象上帝脚边顶礼摩拜的臣子，因为你的文字，文字里的音乐，还有，你。。

　　音符，在湲湲流淌，月光，在轻柔摩挲，今夜，我让月色绊了一跤。。

(一)

我在写字，听音乐。键盘劈啪做响。

白的屏幕，黑的字。它们极力冲破那些音乐温柔的捆绑。声音是一种叙事。字是另外一种，有的时候，他们就这么冷冷地对峙着。

我答应过你，写一篇温柔的文字，和月亮有关的。月光清清。照在我们的头顶。音乐里有钟声，有海浪，有月色下爬出海底孤独耸立的礁石，有幽黄的灯光婉婉转转照在你的床头，风雨敲窗。

有时候，一世界的热闹，不过，是一个人的梦。梦里有你的影子，也有我的影子。有时候，满世界的浮华，不过是一刹那的烟花。

比之永恒，我们都是一刹那蜉蝣的烟尘，那些飘在纸上的字呀，浸在水里的浮辞，不提也罢。

(二)

床前明月光。
海上生明月。
春江花月夜。

伴着萧声潮声。和着梅花笛声。不管清寒。雪地里，山野上，摊了一地的旧时的月色。

这一江水的月光和那一江水的月光，总是同一轮月光。这一天的月光，和那一天的月光，总是同一轮月光。

月色光光。

想起了小时侯，看过的童话和卡通。如同过电影一般。那时候总幻想自己住在月亮的背面，每晚顺着杰克的豆茎爬到了那些环型的火山丘上。或者，成为凤尾竹下摇曳的精灵。

那时侯羡慕那些住在看的见星空的阁楼的孩子们。夜幕低垂，我的窗口只有微熹的月光。

月色是向太阳借来的光。我摊了一地的，不是回忆，而是那旧时的月光。

那些金黄透明的充满质感的时光。穿过无忧谷映射着月色的无名的河流。他们是如此的闪亮，又如此的黯淡，而我，是如此的昏黄。

(三)

鸟儿长大了，总会穿着向时光借来的羽毛。在天空飞翔。有时候在想，我们的文字，它到底是什么，它不过，是我们向岁月借来的翅膀。写给过去，现在、和将来的。

那些存在过的正在和将要到来的，那些潮水涨起来，潮水落下去后，沉在幽蓝的海面的，荡漾着的，五彩斑斓。

月光永远是对阳光最温柔的回忆，是储存在记忆里的被时光均匀碾过的阳光，是此时中，悄然不语的彼时。

看，那齐耳短发有着刘海的孩子的笑顔上，均匀的是你的颜色。她不会给时间带走，那一丝最轻浅的微笑，只会和你一起变成一种最柔软的黄。

(四)

看到的关于童自荣先生的一篇报道，满是怀旧的意味。那些银子一般宏亮华丽的宫廷般声音啊，金属般的坚硬而高贵。据说，那声音在生活的挤压之中渐渐开始有了锈迹。我注视着他的照片。他穿着黑色的燕尾服，那么庄重地望着天空。他老了，如同他老旧的脚踏车，还有伴着他的收音机，都是旧时的月光。

童的声音一直是我最喜欢的声音之一，当然最爱的还是邱岳峰的罗切司特，那是永远不能抹去的心底的烙印。记不清有多少次了，我跟着录音机，反复地听着他，一次又一次地掉眼泪。那个时候，我正处在一个矫情的年纪，我看着自己那颗满是柔软的心，满是环型的火山灰，我住在月光的背面，我的眼泪一滴一滴，把他们打湿。

其实不怕。有一天，我会和你们一样的老，或者，以其他的方式存在。在远离白昼的黑夜，我静静地等待叙事的降临，我静静地等待你声音中的庄严宝像，富丽堂皇，无边的繁华和无尽的尘埃。

我静静地等待你们安详地发出声音，我听你们，坦然，以转瞬即逝的方式表达永恒。

英伦的雾气。法兰西的绚紫色。穿过峡谷的来自另一世界的风。

这么的天真这么的悲凉。这么的飘渺，这么的脆弱。这么的不堪一击。我陪你们，当然，还有头顶的月光。

(五)

夜沉了，思想悄然爬出水面，它不再停留文字的种种，它在音乐中挣扎，或者，悄然的溶解。

音符连绵不断地跳跃。我凝视着winamp不断闪烁的指示灯。思想也是。他们不断跳跃，甚至飞翔。

文字和声音彼此缠绕着，他们都将，悄然地隐去。一些属于灵的东西，浮出，上升。

留下的，或者是位简朴而寡言的木匠，或者，一位看着江水长流的徇徇儒雅夫子。

月色照人心不移。江水长流无尽时。

他们中，或许有人会放出八万四千只猎狗追那只跑掉的兔子。或许,有人会一无所知地在河边漫步。他们都有着无比的宽容和耐心。

或者，我想，留下的灵，他曾经是位王子。

他从河里爬起来，满是慈祥，满是疲惫和柔弱。他说：止，止，波寻！

他出生在离太阳最近的地方，他说的话你也许不懂。他说，且慢，别着急。

孩子，别着急。管他什么时间地点、前因后果。有些声音，不会被永远覆盖。即使，它以最微弱的声音发出。即使，它永不付诸那些岩石般坚硬的文字。