没有人知道，我的恸哭从来都与诗无关。我成为了诗人，但我不是诗人。我看到有人称 
卓别林为幽默大师，我听到卓别林叹息的对我说：我并不懂幽默，我只是不会走路而已。没有人读懂其中的悲哀与辛酸。 

在这个季节，大雁带走了青春的伤感与流痕。而我象一个跛脚的女人，在舞台上的舞步 
从来都不是我的设计。我失去了走的能力，而后我失去了表达语言的能力。那些呓语，那些梦魇，那些无序的组合，那些意象的流动，他们说那是诗。我自己不懂自己，他们懂了我。我该为自己庆幸，抑或大哭？ 

《诗人》 

他们把词汇玩弄于股掌之间 
从不滋养、从不濯洗 
词汇在他们手里 
有时像玩麻将牌 
胡搅蛮缠 

有时像钞票， 
时不时的沾上点唾沫 
清点 
需要的时候 顺手摸出一张 

今天贴于额头 
明天贴于脚尖 
后天贴于脸蛋 

他们不用经历十月怀胎的坚辛 
不用经历分娩时撕心裂肺的痛楚 
就这样 
轻轻松松的 
随时随地的生下些 
人不像人、鬼不像鬼的 
怪胎 

有人说我是在嘲讽他们。我只是在嘲讽自己。我寻求着诗语的答案，就象在沙漠的白骨 
中，寻求着骷髅的灵光。而这不亚于沙漠中的问。 

守在血行的黑夜中，眼波里噙着泪点。对于爱，对于生命，对于感动及生活的重建，那些空灵的遥远，永不是现行的的厚实与深重。在空灵与厚重之间，情感是唯一的纽结。 

苦难与生活并存。存活在心底的印记、颤栗灵魂的东西，在岁月的顶端召唤着洁白的 
声音。可是，一定是有一些什么是我们无法表达的，只想梦呓只想说说别的，那是一种另类的表达。呓语有什么不好呢？------那些也是诗，也是文学？我成为诗人，但我不是诗人。意象在我心里流动，到了纸上却成了别人的景象。我还是没有学会怎么去运用语言。我听到我的兄弟听月忧伤的唱道：

    从已没有多少油水的骨头 
    细细咀嚼 
    人间岁月 
     
    不知你的眼里人是什么形象 
    但是我的眼里 总是看到 
    荒原上两只邂逅的野狗 
    细细舔净对方脸上的血污 
    结伴并肩 走向远方 
    走进抽象的天空 
     
    月亮是一张最不现实的煎饼 
    星星是诗人嘴角乱飞的唾沫 
    你的眼中 
    银河不会因泪水断流而干涸 
    抒情的蛙鸣和悠远的琴声 
    你听着不过都是黑夜不安的动静 
    其实你最多知道黑夜就是黑的 
    黑得只有你还看得见摇晃的道路 
    但是你不知道 
    那是人的道路 
     
    欢快地追逐阳光下蝴蝶的影子 
    却不知那是爱情的幻觉 
    对任何一个陌生人咧嘴咆哮 
    对任何熟悉的人摇尾巴欢迎 
    像人摇着鲜花 
    却不知往往是最熟悉的人里 
    就有谋财害命淫人妻女的人 
    就有爱吃狗肉的人 
    牧羊女忧伤地眺望远方 
    舔着她的歌声 
    你眼里怎么也有泪光 
     
    狩猎牧羊的狗 
    看家护院的狗 
    破案巡逻的狗 
    街头闲逛的狗 
    各忙各的狗 都不在乎自己的足迹 
    能不能连成一条什么主义的路线 
    既然不会有网友 
    也不必为起一个骗人又撩人的昵称 
    抓耳挠头 
     
    袅袅炊烟因为此起彼伏的犬吠 
    才格外生动而感人 
    听到你的声音 
    就想起了故乡 
    可哪里才又是你的故乡呢 
    人在旅途 
    前赴后继 纷纷倒下 
    堆积成历史 
    你又从哪一根白骨 
    嚼出了真理的味道 
     
    你知不知道 
    人骂人 
    却说是你的娘养的

不过真正的对与错只是我们自己知道～：）

就算狗披一件锦袍，它还是狗呢：）

你很有体会！

温暖是什么呀？谁来名词解释？

宁愿烧着，不要冷冻！

就是他真喜欢的是你这个人，你们俩又怎么能成为玻璃。我就开始纳闷儿~~~~~~

有人发烧，布衣应该怎么办咯？

哈哈，没有关系，反正辩论都结束了。人心近便近呗。呵呵呵。